Et cela rythmait ses années, jamais exactement de la même manière, jamais avec les mêmes groupes de personnes, mais qu’importe. Le schéma, apparent et cyclique, n’offrait aucune ambiguïté. Aurore oscillait dans un mouvement inaltérable entre le désarroi social et la « geekerie » intempestive d’un côté, les pulsions charismatiques et le mépris de tous de l’autre. Pour certains de ses amis, elle évoquait de manière assez concrète, bien qu’atténuée, le profil du maniaco-dépressif, constamment partagé entre le complexe divin et la sensation insoutenable de n’être qu’un vulgaire parasite, un moins que rien.

Certaines de ses connaissances trouvaient d’ailleurs de plus en plus délicat d’apprécier notre personnage, au fur et à mesure de ses pérégrinations philosophiques sur la manière dont on se doit de vivre sa vie. D’adolescente fragile et malléable, elle était devenue un réceptacle chaotique de codes et valeurs en tout genre, faisant une fois l’apologie de l’égoïsme et du bien matériel, une autre l’éloge des sentiments simples et désintéressés.

Aurore n’a jamais eu l’impression d’avoir grand-chose pour elle. Même parmi ses amis et ses relations, bien peu de gens ne lui admettaient de qualités. Son physique ingrat, ses cheveux luisants et son regard vide ne l’avantageaient pas. Grande et ronde, elle avait en plus de tout la démarche classique des gens mal dans leur peau, à l’instar des adolescents qui grandissent trop vite et semblent perdre l’aisance naturelle de leurs mouvements. Inutile de préciser qu’elle était incapable de laisser transparaitre un semblant de féminité. Elle n’essayait probablement même pas.

Complexée dans une société qui ne jure que par l’apparence, elle se réfugiait, collégienne puis lycéenne, dans des univers édulcorés, comme ceux des mangas ou des jeux-vidéos. Ne se sentant pas la légitimité corporelle de s’exprimer en public, on alliait en plus une forme de personnalité creuse et vide à son physique déplaisant. Comment alors se sentir bien dans sa vie lorsque l’on suscite la répulsion ?

S’il est une vérité universelle, c’est bien que les rejetés, les mal-aimés et les déviants en général, qu’ils le veuillent ou non, sont les mieux placés pour saisir nettement le ridicule et les aberrations ponctuant notre quotidien, puisque justement ils n’y participent pas avec la même spontanéité que nous autres moutons de panurge. Cette posture si spéciale qu’ils subissent les pousse, la plupart du temps, à prendre conscience de nombreuses futilités et à s’orienter, bien qu’à contre-courant, dans une voie bien plus saine et sincère que la nôtre.

Aurore, à priori, semblait de ceux-là, plus capables que nous de savoir à quel point nos représentations du bien ou du beau sont absurdes. Elle était bien sur animée par la certitude que nous nous trompions tous sur son cas. Non, elle n’est pas juste mal conçue et repoussante. Non, son regard et ses postures ne sont pas les vraies représentations de ce qu’elle est. D’ailleurs, Aurore s’amusait ponctuellement à écrire de tristes histoires de jeunes filles manipulées, trahies, mal-aimées ou carrément maltraitées. Alors même que sa naïveté semblait le lui cacher, ces petits billets d’un goût douteux étaient bien souvent la caricature de ce qu’elle avait l’impression de vivre au quotidien. Et ses personnages, radicalisant son ressenti, ne cessaient de mettre en avant le fait que le monde entier était ingrat et ignare, indigne de ces gens injustement rejetés. Ils souffraient surtout de vivre dans un monde cruel, et moins d’être marginalisés par une bande d’imbéciles lobotomisés. Le futur démontrera que cette posture, transposée à notre Aurore mal foutue, était totalement fausse ou du moins très volatile.

Car arrive alors l’oscillation dont nous parlions tout à l’heure. Aurore la cynique, Aurore la détestée n’attendait en fait, probablement sans même le savoir, qu’une occasion de prendre la place de ses bourreaux, de mettre sa vengeance en mouvement, devenant dès lors ce qu’elle exécrait le plus. Et ce fut le temps des grands bouleversements. Le jugement critique rationnel de la société se dissipa peu à peu pour laisser place au conformisme, à la mode (d’un goût douteux) et surtout aux regards nombrilistes et dépréciateurs qui alimentent toutes nos villes.

En remontant l’échelle sociale et en oubliant son passé de parasite, Aurore crachait son venin sur tous ceux qui laissaient poindre une faiblesse ou une étrangeté, et ce sans la moindre hésitation, sans le moindre remord. Elle sut s’entourer d’amies fidèles, fières d’elle et de ce qu’elle représentait, attirées probablement par son statut peu conventionnel d’ancienne ratée. Elle les poussait à croire que rien n’était impossible pour personne, et qu’il n’y a pas pire cruauté que celle des anciennes victimes. Mais après tout, connaissons-nous beaucoup de tortionnaires n’ayant visiblement aucune légitimité à être ce qu’ils sont ? Elle n’était pas la seule à avoir de nombreuses motivations. Et surtout, a-t-on réellement quelque chose à craindre d’une traumatisée ?

C’est avec ces questionnements en tête que son entourage la trahie ponctuellement. D’amie éternelle elle retombait à on ne sait quel statut, mais qu’importe de toute manière, puisque l’ombre de son passé ressurgissait et aussi ridicule soit-elle, cela terrorisait Aurore. Elle aimait ses amis quelques temps, se sentait soudain perdre pied puis se réfugiait dès que cela le lui paraissait nécessaire dans une bulle virtuelle, où elle savait qu’il serait plus simple de se faire une place, de gagner l’estime des autres. Principalement celle des hommes, si fragiles et si réceptifs à tout ce qui touche de près ou de loin à la féminité sur internet. Qu’on soit laide ou radieuse, cela ne fait aucune différence, et l’imaginaire du geek fera des miracles, transformant l’informité la plus répugnante en une beauté mystérieuse…

Les batteries à nouveau chargées, Aurore se lançait ensuite dans de nouvelles ascensions sociales, animées par un désir de conquête plus ardent encore à chaque tentative. Ce schéma sans fin démontre, bien au-delà du désir qui l’animait d’être intégrée et appréciée, qu’elle était prête à tout pour accomplir cet objectif. Mais Aurore a-t-elle été seulement heureuse et elle-même à un moment donné ? La question ne se posait même plus. La finalité occultait tout.

Si bien qu’à un moment donné, alors que tout le monde semblait heureux et comblé, elle se retrouva seule, abandonnée par ses amis, abandonnée par ses amours, aussi ridicules et empathiques furent-ils. La petite fille fragile qu’elle était n’était pas vengée ; elle était insatisfaite à souhait, et frustrée d’un tel échec dans sa conquête du monde.

Journal d’Elsa – 06/05/82

Tous les jours je marche dans un monde sans visage, sans couleurs, sans saveurs. Tous les jours je suis las de me laisser aller à la nonchalance, feinte par tant d’individus auxquels je ne pourrais jamais m’apparenter. Sont-ils réellement heureux, tous ces gens que nous croisons ?

La question du bonheur au sein de sa propre vie est une angoisse constante. Suis-je heureuse malgré mes mécontentements incessants ? Ai-je jamais été seulement heureuse ? C’est un sentiment qui va et vient, et la plupart du temps, c’est lorsqu’il cesse de se manifester que l’on prend pleinement conscience de sa présence. On le vit sans jamais le savourer. Mais de toute manière, on ne savoure rien. Nous sommes tous trop pris dans les instants, dans les dialogues, dans les rôles et tout ce qui nous aveugle constamment, pour savourer quoi que ce soit.

Parfois je me plais à fantasmer une épiphanie massive, qui frapperait de plein fouet chacun d’entre nous. Même ceux que l’on imagine incapables de vivre quoi que ce soit de révélateur sur quoi que ce soit. Le monde entier en plein état de grâce, abasourdi par son nouveau niveau de compréhension, par son omniscience et sa lucidité passagère. Une infime particule de temps, au court de laquelle chacun prendrait conscience de tout ce que nous pourrions être, de tout ce que nous pourrions vivre et irrémédiablement de tout ce dont nous passons à côté, jour après jour, sans ne jamais rien remettre en question, sans ne jamais rien changer. Cela changerait-il de toute manière quoi que ce soit ? NON ! Bien sûr que non. Parce qu’un tel est en retard et a autre chose à foutre que de repenser le monde, parce qu’un tel s’apprêtait à regarder l’émission de Patrick Sébastien, parce qu’un tel faisait la queue depuis vingt minutes pour commander son kebab, et cætera… L’instantané nous prend toute notre attention et finalement notre mémoire ne rivalise toujours pas franchement avec celle du poisson rouge. Ce dernier, au passage, semble vivre son existence d’une manière bien plus désinvolte que nous.

Il serait pourtant si facile de se simplifier la vie. Même si le désintérêt et le mépris des autres a toujours une origine, pourquoi ne pas oublier la stupidité des uns et faire un effort au nom de l’intérêt général ? Pourquoi ne pas tous se sourire et s’entraider ? Pourquoi donc préférer l’ignorance, l’individualisme et même l’égocentrisme ? Quel est l’intérêt ? D’accord, peut-être que certaines choses sont plus faciles à vivre lorsque l’on s’imagine être seul au monde, au milieu d’une marée de zombies ; mais quoique l’on s’imagine, cela ne change jamais rien à ce qui existe réellement. Personne n’est seul. Du moins pas réellement. Au-dessus et en-dessous de mon appartement, des gens vivent. Autour de chacun d’entre nous, des gens vivent. Est-ce réellement le meilleur choix que de tous nous ignorer mutuellement ? Lorsque l’un d’entre nous frappe chez un autre, qu’il ait besoin d’aide ou quoi que ce soit, est-ce la bonne solution que de ne pas lui ouvrir, de ne pas faire le moindre bruit au risque de lui confirmer notre présence, au risque de lui laisser apercevoir cette lâcheté et ce mépris qui n’ont pas lieu d’être ?

Je songe parfois à tous ces individus qui ont consacré une partie de leurs vies, via la philosophie, la psychologie, la sociologie ou encore l’histoire, à tenter en vain de nous éclairer sur ce que nous sommes, sur notre système et à quel point l’imperfection est une caractéristique intrinsèque à notre condition d’êtres humains. Ces hommes et ces femmes, opposant la bonté et l’égoïsme, la conviction et la rationalité, et qui n’ont au final pas même réussi à éveiller suffisamment de consciences, au fil des siècles, pour réellement changer quoi que ce soit. Une pensée déprimante, mais loin d’être infondée. Après tout, de Platon et Confucius aux penseurs contemporains, tous ont surement voulu, à défaut de changer le monde, au moins nous offrir la capacité et la matière nécessaire pour réfléchir à notre civilisation et à nous-mêmes. De l’autre côté, Mc Donald, H&M et Intermarché, à l’instar de leurs nombreux prédécesseurs, n’ont eu de cesse de nous focaliser sur le moment présent, sur le matériel et sur le plaisir immédiat. En l’échange de quoi nous les rendons tous les jours encore un peu plus immensément riches.

Il est effrayant de songer que la plupart d’entre nous ont opté pour le Big Mac et tout ce qui va avec, oubliant au passage tout un patrimoine culturel bouleversant, seule possibilité de voir un jour apparaitre quelque chose ressemblant, de prêt ou de loin, à mon épiphanie rêvée.

Journal d’Elsa – 14/02/82

Qu’il est agréable, pensais-je, de se laisser aller à la contemplation. Parfois, avec un peu de contrôle et de relaxation, on parvient à se déconnecter de tout pour ne rien faire d’autre qu’errer parmi ses propres pensées. D’abord immatériel et en mouvement constant, on arrive ensuite à maîtriser ce flot continu et à le suivre, à le décortiquer et à plonger dedans de plus en plus profondément. On revoit ce que l’on a vu, on ressent à nouveau  ce que l’on a déjà ressenti, et plus important encore, on se retrouve parfois confronté à des révélations inattendues ; parfois seulement déroutantes, d’autres fois extrêmement douloureuses. Le recul et la sérénité permettent à l’introspection personnelle de faire remonter à la surface la vraie nature des choses, m’étais-je dit, confiant et fier de ma propre méthode.

Quelque part, j’étais peut-être imbu de ma façon de voir les choses. Rares sont ceux capables de se regarder en face tels qu’ils sont, et de contempler leur monde en cherchant à comprendre son essence, sa nature profonde, inaltérable et fondamentale. Mais je n’avais pas peur de qui j’étais. J’ai appris à me connaitre davantage par moi-même que par le regard extérieur, instable et tellement sujet aux émotions. Ces émotions si belles au premier abord et qui deviennent tellement monstrueuses lorsque l’on saisit à quel point elles faussent tout, déforment la réalité et enferment l’individu dans le mensonge permanent.

Au final, il existe de nombreux hommes et femmes qui préfèrent se créer un monde fictif confortable, dans lequel ils peuvent correspondre à ce qu’ils veulent être ; où les autres correspondent à leurs attentes et où tout se passe toujours pour le mieux. Disons que pour ces gens, le négatif n’est pas nié, il n’est simplement pas pris en compte.  J’aimerais être le perturbateur qui, à force de lacérer leurs illusions, les pousse à reconnecter leur vie avec le vrai, l’incontournable, l’irréversible.
L’idée de vivre dans un monde, certes réel, mais pernicieusement altéré par mon propre esprit me paraissait aussi insupportable que malsaine. Quel intérêt de vivre si c’est pour ne pas se confronter à la réalité, aussi dure et sans pitié soit-elle ? Si l’on considère la vie comme une expérience, je doute qu’elle existe pour que l’on fausse nous-mêmes les règles et que l’on finisse par ne la vivre qu’à moitié.

J’ai appris à me connaitre et me suis donné les armes nécessaires pour survivre, ouvert, en plein cœur de l’humanité. Mais je souffre toujours. Se mettre soi-même à nu est une chose, mais contempler la nature informe et névrosée du reste du monde, c’en est une autre.

Et quelque part dans mon univers se trouve l’épicentre de tous ces tourments et de toute cette folie que les Hommes expient sans cesse. Ce centre, cette excroissance innommable qui corrompt tout sur son passage et ne sème que désolation et tourment là où elle passe, il me semble l’avoir trouvé. Au plus profond de moi, je suis désormais sûr que ma famille décadente, aussi fière et forte soit-elle aux yeux de tous, est l’immondice qui finira par m’emporter dans sa chute.

L’espoir d’un monde meilleur enferme chacun de ses membres dans une illusion colorée où l’on ne peut accepter ce que l’on considère comme inacceptable, peu importe que cela soit réel ou non. Ainsi, chacun erre à sa façon, dans un monde moitié réel, moitié fiction, écrivant eux-mêmes les règles de vie en société, les règles de l’humanité les plus simples comme les plus complexes. Chacun construisant son empire normatif s’enferme en même temps dans une vision déformée de la réalité.

Cela me fit penser aux religions des premières heures qui, avant de devenir des institutions essentielles et multifonctions, consistaient juste en le simple fait de gratifier leurs fidèles d’une croyance commune, aussi absurde soit-elle en apparence, qui leur permettrait de mieux supporter la vie sur Terre. Mais on ne se libère pas facilement d’une telle croyance, d’autant plus qu’avec le temps elle tend à se radicaliser, à s’insérer partout et à tout pervertir.

L’empathie est forte au départ, face à un tel phénomène, aussi massif et aussi puissant. Mais ce n’est que la première réponse. Au fil des années, ma réaction pris une autre forme au fur et à mesure que je réalisais que l’on est tous acteurs dans le processus de dénaturation du monde réel. Je n’eu plus de compassions lorsque je vis mes proches se battre pour rester soigneusement lovés dans leur irréalité confortable, s’agrippant à tout ce qu’ils pouvaient pour ne pas en être extirpés, pour ne pas avoir à porter le poids de leurs illusions. Peut-être est-il alors trop dur, après tout ce temps, de renouer avec la nature des Hommes, et de faire face à ses propres faiblesses.

Le peut-on seulement, un jour ?

Mais finalement, lorsqu’elle voulu saisir l’essence même de ce qu’elle découvert, la réduire à de simples mots et de simples formes frappant en plein cœur, elle n’osa écrire un mot et détesta ses peintures. Elle resta figée de longues heures, plongée dans les méandres de son esprit, en quête d’une piste.  Puis une angoisse terrible la frappa ; cette sensation à la fois si horrible et si familière, la poussant à se réfugier dans le sommeil de longs jours durant. Poser ne serait-ce qu’une lettre et estomper ne serait-ce qu’une seule forme la rapprochait tant de l’échec et de l’insatisfaction, songeait-elle, qu’il valait mieux ne rien entreprendre. Au fil des jours, mangeant peu, enfermée dans son appartement pratiquement vide, le mal-être d’Elsa croissait rapidement, et devenait difficile à ignorer. Tout allait recommencer. La jeune fille était fragile depuis toujours, et il arrivait qu’elle-même ne soit en mesure de savoir ce qui l’affectait à ce point. Elle se réfugiait dans la sensation irrationnelle d’être un réceptacle absorbant toutes les peines du monde. Un récipient magique, se disait-elle, exacerbant tout ce qu’il contient, n’ayant de cesse de se remplir.

Cela faisait maintenant cinq ans qu’Elsa avait quitté sa famille et s’était installée à Nantes, dans un petit appartement mal entretenu, possédant quelques miasmes d’une période plus douce. C’était probablement la chambre d’une ancienne maison bourgeoise, à en juger par la hauteur du plafond, le vieux parquet d’origine, et les quelques résidus de décorations murales soignées. Cette petite pièce d’une vingtaine de mètres carrés ne possédait rien d’autre qu’un lit, une ridicule table basse, et un stock incroyables de vieux livres de poches jaunis répartis en colonne branlante, accompagnés de trieurs en tous genres et de feuilles volantes. Dans l’angle le plus lumineux, prêt des fenêtres aux rideaux tirés se trouvait son chevalet, d’apparence antique, duquel se dégageait une atmosphère particulière, comme c’est parfois le cas avec les objets anciens donnant l’impression d’avoir beaucoup vécus. Ce cadre était la prison d’Elsa, mais aussi son univers merveilleux, son pire cauchemar et l’antre de ses démons. Parfois, si l’envie se faisait sentir, il arrivait qu’elle sorte d’un placard un gramophone ancestral, héritage de sa famille, pour y écouter paisiblement des mélodies l’inspirant. Cela pouvait passer des très célèbres nocturnes de Chopin aux plus récentes compositions de Philip Glass. Elsa aimait la musique de façon générale, mais comme pour tous les arts, elle la marquait davantage encore lorsqu’elle était emprunte de tristesse et de mélancolie.

S’enfermant dans un monde clos, se coupant de la vie des autres, elle attendait calmement, allongée sur un fin matelas posé à même le sol, que sa dépression fulgurante l’abandonne peu à peu. Les yeux rivés sur son plafond, même les sonneries répétitives de son interphone ne la faisaient ciller. Ses amis, car elle en avait en bon nombre, se faisaient du souci pour elle ; et ceux qui malgré ses épisodes incompréhensibles persistaient à se lier à elle comprirent bien assez vite leur impuissance. Si elle-même n’étais en mesure de se libérer, alors qui le pourrait ? C’est avec cette pensée en tête qu’au fil des jours amis et proches cessèrent peu à peu de frapper à sa porte. Pendant ce temps, Elsa resta immobile, et si elle bougea, ses mouvement ne furent qu’infimes. Elle se surprenait parfois à fermer les yeux, et à revivre ses aventures d’enfant, dans sa forêt, son refuge le plus pur, le plus beau et le plus secret. Elle se remémorait les arbres majestueux, leurs grincements pesants et lascifs lorsque le vent secouait leurs cimes ; elle se rappelait son calme religieux qui rôdait, s’accordant si bien avec cette légère brume planant au beau milieu des airs ; elle se revoyait construisant de multiples repères, à base de branches et de feuillages, à partir desquels elle put surprendre des cerfs et des chevreuils se promenant dans leur domaine. Elle se souvint aussi des voix sans visage, et tout devint flou.

Se redressant, tremblante de fatigue et d’angoisse, elle chercha du bout des doigts quelques trieurs et feuilles, qu’elle parcouru rapidement. Ses premières œuvres étaient là, dans ses mains, et elle ne se souvenait plus de leurs sens. Elle en observa quelques-unes, stupéfaite non pas de leur étrangeté, mais de leur esthétique. La petite main tremblante qui avait esquissé ses formes il y a longtemps ne semblait pas celle d’une enfant. Continuant son observation, elle se raidit soudainement face à un dessin particulièrement violent. Il ne représentait rien d’intelligible, pas de forme reconnaissable ni de message particulier, mais l’insistance des traits et la nervosité des lignes, associées à sa forme générale lui évoquèrent un vague souvenir. Enroulant son drap autour d’elle, elle se leva pour la première fois depuis plusieurs jours, avançant d’un pas incertain vers son armoire. L’ouvrant, elle ignora toute sa collection de pinceaux et de couleurs pour fouiller la partie inférieure, où elle conservait la plupart de ses toiles. Après quelques instants, elle en saisit une en particulier et l’observa un instant, les yeux écarquillés de stupeur. Brisant le silence, elle poussa un cri de rage puis  envoya sans hésitation son œuvre voler dans les airs jusqu’à ce qu’elle se fracasse contre sa porte d’entrée. Sur cette peinture, on retrouvait sans le moindre doute la même forme étrange de son dessin d’enfant, reproduite dans différentes tailles aléatoirement sur l’œuvre, accompagnée de nouveaux détails. Il datait d’il y a moins d’un an.

Anéantie par cette découverte, Elsa s’effondra sur le sol, prise de sanglots incontrôlés. Elle ne savait plus comment aller mieux à présent. Elle qui s’efforce de progresser, d’accroître ses talents artistiques et expressifs ; elle qui se voue à la compréhension de l’Homme et qui se coupe de tout ce qui pourrait l’induire en erreur ; elle qui est si fragile, si incertaine et qui ne demande qu’à être sûre de tout ; voila qu’à présent elle contemple un gribouillis infantile avec lequel aucune de ses peintures et textes ne pouvaient rivaliser : l’essence même de ses tourments, s’était-elle dit, se trouvait sur ce vieux bout de papier. Le constat apparut de lui-même : elle ne progressait pas, bien au contraire, et chaque minute l’éloignant de son innocence juvénile la rendait un peu moins apte à saisir l’essence de toutes les choses.

Abattue par son propre raisonnement, une douleur sans limite la frappa inlassablement, jusqu’à ce que son propre désarroi ait enfin raison d’elle-même. Elsa s’évanouit dans la pénombre de son appartement, entourée de toutes ses compositions imparfaites.

Cela fait maintenant deux ans que ses parents la laissent s’y promener comme une grande, vagabonder comme elle le souhaite. Désormais âgée de huit ans, elle sait se déplacer avec aisance dans ces bois. Pendant la première année, elle voulut conquérir les arbres, les plantes et toute la vie qu’ils accueillent. Mais de nombreux obstacles se dressèrent devant elle.

D’apparence sombre et inquiétante, les premiers chênes de la forêt formaient une imposante muraille à l’extrémité du jardin, que l’on aurait cru parfaitement hermétique.
Il était difficile de pénétrer ce vaste rempart, mais au milieu s’y cachait comme une fissure, masquée par de larges branches feuillues, suffisamment large pour laisser un adulte passer du monde civilisé à celui de la nature sauvage. Tel était le passage secret d’Elsa. Et si au départ elle fut effrayée à l’idée même de le traverser, si le contraste entre l’air frais de son jardin et l’atmosphère humide de la vieille forêt lui glaçait le sang, elle était désormais confiante, maîtresse d’elle-même.

Elsa n’a jamais été comme toutes les autres petites filles. Elle n’était pas vraiment du genre à se faire remarquer pour son intelligence, ni même pour quoi que ce soit de convenu. Tout simplement, bien que cela demeure incompréhensible, elle dégageait quelque chose d’unique.
Son teint pâle, ses longs cheveux sombres glissant délicatement le long de ses traits, son regard innocent, introspectif, ses délicates mains paraissant toujours plus lisses, plus propres ; rien en elle ne laissait son entourage et ses professeurs indifférents. Sans parler de son attitude avec les autres Hommes.
Hormis ses parents avec lesquels la communication n’était pas un problème, Elsa était très fermée aux autres. Et lorsque le contact était forcé de manière un peu trop abrupte, souvent elle devenait imperméable au monde réel, et parfois elle se mettait à intensément fixer son interlocuteur, inexpressive, sans ciller un instant, ce qui ne manquait jamais d’être considéré comme un grave trouble psychologique.
D’autant plus que la jeune fille paraissait dotée d’une sensibilité hors du commun. Il lui arrivait souvent de dessiner des formes abstraites, parfois tourbillonnantes, parfois saccadées et d’autres fois encore parfaitement incohérentes, qu’elle semblait considérer comme la douleur ou les émotions de certains arbres, de certains animaux. Elle refusait systématiquement d’expliquer quoi que ce soit, se contentant d’accumuler ses étranges œuvres au fil du temps, sans jamais en jeter une seule.
Chaque gribouillage était unique, au caractère marqué, toujours différent.

La forêt qui lui faisait autrefois si peur était devenue son sanctuaire. Dans la campagne où elle vivait, nul risque de croiser quiconque dans ces vieilles terres oubliées. Pourtant, et ce qui fit craindre le pire à ses parents, lors de ses premières excursions en solitaire, elle revenait plus enjouée que jamais, parlant des heures d’amis qu’elle avait pu se faire, qui lui apprirent l’histoire de la forêt et des arbres la composant. Plus inquiétant encore, elle était capable de situer de grands évènements historiques, comme les batailles de la Révolution qui avaient eu lieu dans cette région et affecté le cadre, notamment la faune et la flore.
Afin d’être sûr que leur fille n’était victime que de sa propre imagination, particulièrement fertile et cohérente pour son jeune âge, ses parents l’accompagnèrent à plusieurs reprises dans les bois ; promenades durant lesquelles la petite fille jouait sagement, seule, sans dire mot. La seule étrangeté qu’ils purent détecter fut qu’elle se retournait systématiquement une fois la muraille de chênes passée, et agitait la main en signe d’au-revoir, les yeux rivés sur la forêt.

Il est paradoxal de ressentir de la mélancolie pour un monde que l’on n’a pas connu, et dont on ignore l’existence. Plus encore, il est ridicule, semblerait-il, d’attendre le messie, le guide inespéré, qui saura nous guider vers le bonheur.

Qu’est ce que l’on voit du monde actuel, si ce n’est sa misère, ses soucis politiques, ses discours consensuels, sa chute libre incontrôlée vers un avenir plus sombre encore ?

Qu’est ce que l’on voit lorsque l’on se considère comme un point infime dans un monde aux proportions que nous ne parvenons même pas à visualiser ?

Plein de points noirs sur une toile blanche, à peine conscients d’exister les uns à côté des autres, incertains des motifs les ayant placé à cet endroit précis, à ce moment précis, si compte est que l’ils se déplacent dans le temps. A leur échelle, tout semble figé.

Qui arrive à voir, en croisant quelqu’un d’autre, la même intensité, la même existence complexe que la sienne ? On ne croise que des enveloppes, sans jamais pouvoir comprendre ce qui les anime.

Un monde dans lequel chacun connait sa place et son rôle n’existe pas, sauf si l’on se l’invente. On s’invente d’ailleurs le monde que l’on veut, c’est plus facile, et on y crée nos propres règles déréglées, arbitraires. Par le jugement, on dénature tout. Notre monde se résume à ce que l’on voit, et aux interprétations que l’on donne à ces informations.

L’homme qui vit juste à côté de nous, qui se lève tous les jours à la même heure, qui ne vit que pour continuer à vivre, qui vit chaque jour la même routine ; cet homme là peut-il avoir l’énergie de voir plus loin que ce quotidien qui l’isole ? Parvient-il à s’extirper de son univers pour toucher du bout des doigts quelque chose de différent, et saisir la complexité du monde ?

Vous et moi, y parvenons-nous ? Peut-on simplement réussir à se projeter dans un autre état, à saisir l’essence d’autres vies, à ressentir ce que d’autres expériences, apparences et attitudes peuvent procurer ?

Chacun d’entre nous croise des milliers d’autres hommes et d’autres femmes, des milliers d’autres pensées auxquelles nous ne penserons jamais.

Oui, mais non. Car ce n’est une nouvelle pour personne, l’industrie de masse tend à véhiculer une culture de masse, facilement accessible (pubs, films, enfin tous les médias quoi…)et fortement aliénatrice pour qui n’est pas en mesure de se positionner face à ce « modèle ». En gros, les ados encore malléables ne vont pas se poser de questions et se dire « si tout le monde trouve que les actrices de cul sont les nouveaux modèles d’esthétique, c’est que c’est vrai ».

Si je pense à ça et que j’éprouve le besoin de poster un billet à ce sujet, c’est qu’à mon grand dam, j’ai regardé Transformers 2, film tout public à gros budget qui, malgré le fait qu’il soit un bon gros navet scénaristique, explose les box-office quand il arrive au cinéma.
Sans révéler quoi que ce soit de la trame filiforme du film, voici à peu près ce qui se déroule sous nos yeux pendant deux heures. Tout commence dans une Amérique proprette où le soleil brille, où les oiseaux chantent et où le monde a été sauvé par un adolescent pré pubère qui n’a pas grand-chose pour lui. Le héros est donc une tâche à laquelle, techniquement, on ne devrait pas avoir de s’identifier. Or, il fallait bien faire du chiffre et attirer du jeune en rut, et donc introduire dans ce décor bateau une fille canon normalement inaccessible, d’autant plus par le loser de perso principal.
Or, une fois de plus, histoire de vendre du rêve bas de gamme, il s’avère que si, le héros parvient  à la séduire, suite à ces affinités particulières avec une espèce mécanique extraterrestre. Intéressant, n’est ce pas ?

La bombasse du film n’est autre que Megan Fox, qui actuellement fait beaucoup parler d’elle avec Jennifer’s Body, un film, comme le titre l’indique, essentiellement basé sur le physique de l’actrice (si vous lisez le pitch vous risquez de bien vous marrer).
Si l’on s’intéresse de plus prêt à cette créature de rêve moderne, on se rend compte qu’en fin de compte, entre ses rôles et ses élocutions publiques concernant, notamment, sa vie sexuelle, la jeune demoiselle parvient avec facilité à s’apparenter à une dingue de cul qui prend son pied à faire vibrer la gente masculine et féminine. Et là je vous demande :

Comment ne pas tomber amoureux d’une fille si charmante, et d’autant plus si subtilement séduisante ?

Eh bien voila. On est en plein dedans. La culture de masse nous fabrique nos idéaux esthétiques et comportementaux, et même si ça ne fait pas beaucoup parler, il me semble qu’au passage, plutôt que d’affirmer l’autonomie et l’indépendance face au sexe masculin pour lesquels beaucoup de « luttes » ont eu lieu, l’industrie du cinéma et de la publicité exhibent clairement des femmes objets, exprimant suffisamment avec leur corps et leur attitude sexe pour que personne ne puisse supposer qu’elles aient autre chose à proposer.

Je ne vous parle même pas de toute la supercherie des retouches constantes sur ces idéaux, dont, lorsque l’on écoute les conversations ça et là, ne semble pas si flagrante que l’on pourrait le croire.

Sur ce, bonne lobotomie à vous tous !

-    Ouais je voulais te dire quand même, ton blog il est sympa hein, parfois c’est marrant et tout, mais bon, t’en as pas plein le cul de cracher toujours sur tout ?

-    Bah, attends là, je fais pas ça par plaisir, je m’inspire de trucs réels et j’essaie de mettre en avant de sérieux problèmes !

-    Si tu veux, je suis d’accord mais bon, tu donnes vachement l’image du mec manichéen, qui voit toujours tout sous un sale aspect, à tel point que tous les éléments positifs lui passent sous le nez. Tu vois ce que je veux dire ?

-    Ouais, t’es en train de subtilement me dire que je suis un peine à jouir…

-    Mais non pas du tout ! Je dis simplement qu’à force de te focaliser sur les problèmes, t’oublies un peu de parler des trucs cools !

-    De trucs cool… Tu veux que je parle de quoi exactement ? Les fringues et la mode qui part en vrille ? Du soleil estival bizarre à cause des dérèglements climatiques ? Du paradoxe des vacances qui parfois poussent plus à la déprime qu’à la détente ? De l’invasion touristique que j’exècre ? JE VOIS PAS DE TRUCS COOL !!!!

-    Je sais pas moi… Attends…Tiens ! La sérénité de la campagne, non ?

-    Mouais…

-    Ou alors le plaisir de se trouver sur une plage quasi déserte, et de se bouffer plein d’air iodé dans la tronche !

-    Ah ouais ! C’est vrai que c’est cool ça…

-    Et sans parler de la musique mec ! Quand même ! Tout ce que t’aimes ! Les Beatles, les Doors, Jefferson Airplane ! Le reggae ! Le Dub ! L’électro !!

-    Putain ouais…. Et puis bon tout l’idéologie super positive des sixties quoi… J’avoue…

-    Bah tu vois ! T’es pas du tout peine à jouir !

-    Je sais pas, quelque part je me dis que ce genre de choses, tout le monde s’en fout. Les problèmes de société ont au moins le mérite de toucher pas mal de gens, et une parcelle d’individus ne se rend pas forcément compte de la perversité de certains mécanismes et tout…

-    Boah, dis toi qu’une plus grosse parcelle d’individus ne connait pas nécessairement tout un tas de découvertes cools que tu as faite, et que partager du plaisir, c’est super important ! Quelque part, ça permet à tout le monde d’aller mieux, et dans l’absolu (je dis ça mais en fait j’en sais rien haha !), c’est peut-être plus utile pour faire changer les choses que de rappeler à tout le monde à quel point c’est la merde partout. Tu trouves pas ?

-    Hum…HUM….Ouais peut-être…

-    Haha, j’ai semé le doute en toi ! Du coup tu vas essayer ? Ça vaut le coup, et puis bon au moins, t’apprendras enfin à écrire des trucs qu’un dépressif pourra lire sans risque de suicide.

-    Salaud ! J’ai quand même écris des trucs sympa ! N…non ?

-    Bah si mais bon, c’était pas non plus l’extase quoi ! Essaie de te marrer un peu plus quand t’écris ! Qu’on ne fasse pas une image de gros con aigri en te lisant !

-    C’est moi qui risque de me suicider là tu sais…

-    Mais non mais non, je plaisante ! Je te STIMULE mon pote !

Ça pour me stimuler, il m’a stimulé…

*Part se pendre*

J’ai récemment recherché, conjointement avec une charmante demoiselle, un appartement dans lequel m’installer. Et je dois bien l’admettre, que ce soit les agences immobilières particulièrement vénales, ou encore les propriétaires paranoïaques qui ne comprennent que l’argent, personne n’a su, dans ce cas de figure bien particulier, redorer l’image que j’avais de la société actuelle.

Il faut se rendre à l’évidence, actuellement, dès qu’il s’agit de faire spontanément confiance aux autres, plus personne n’est là. Ce qui parle, c’est l’argent, le fric, la thune, l’oseille, les biffetons, et tous les autres synonymes qui ne signifient rien d’autre que le pognon.

Pour ne mentionner aucune personne morale, l’agence Foncia m’a particulièrement filé la gerbe, avec sa constitution d’un dossier de fou furieux visant à examiner les potentiels locataires.
Si vous êtes étudiants, et donc par définition sans le moindre revenu satisfaisant, vous êtes un être insignifiant qui n’inspire rien d’autre que le mépris, et très souvent la méfiance schizophrénique. Du coup, les cautions doivent être sévèrement évaluées afin, pour l’agence, de s’assurer le versement des paiements réguliers des loyers.
Normal, me direz-vous, les agences immobilières n’ayant rien de caritatif. Ok, d’accord, je veux bien, mais faut pas non plus se foutre de la gueule du monde.

Petit exemple particulièrement choquant, les photocopies des cartes grises des véhicules comme élément de pression en cas de non paiement des honoraires et/ou loyers. En gros, si un versement n’est pas possible, l’agence s’empresse de prévenir son staff de juristes véreux (huk huk huk !), composé bien évidemment d’huissiers, pour procéder à la saisie potentielle des véhicules. Charmant, n’est ce pas ?…

Bref, actuellement, dans ce contexte de crise, d’incertitude, mis à part certains organismes (le monde n’est pas encore totalement perverti non plus), plus personne ne sait accorder sa confiance, et pire encore, tout le monde anticipe bien avant le moindre problème des solutions abusives pour exercer une pression constante sur nous, pauvres citoyens honnêtes.

Depuis quand doit-on se sentir fabuleusement redevable de la tolérance d’une agence immobilière, qui aura daigné considérer notre candidature, et comble du luxe, peut-être l’accepter ? Depuis quand doit-on faire des courbettes et accepter l’intolérable pour obtenir satisfaction ?

Après mûre réflexion, nous avons décidé de dire à Foncia d’aller se faire foutre, ce qui n’a pas plu à la responsable commerciale que nous avons rencontré. Loin d’être outrée, elle ne comprenait tout simplement pas les raisons nous poussant à remettre sérieusement en question leur « protocole classique ». Curieux non ?
Et dès que l’on commençait à lui parler d’abus, il lui suffisait de nous répondre dans un ton surchargé d’humilité : « mais monsieur, je ne suis qu’une commerciale ».
Evidemment, loin de moi l’idée de l’accuser de tous les maux du monde, mais tout de même, lorsque l’on fait parti d’un organisme, n’est-il pas mieux de se sentir en phase avec sa façon de procéder, plutôt que penser « je sais, c’est dégueulasse, mais faut bien que je bouffe alors je contribue à la perversion progressive du système ».

Enfin ce n’est pas nouveau, ni même surprenant : désormais, mieux vaut travailler dans des conditions atroces et faire un boulot ingrat plutôt que de ne pas travailler du tout. C’est juste désolant. Je continue, avec d’autres fidèles, à espérer un monde plus humain, ou la jugeote des hommes et des femmes influera sur leurs carrières et améliorera les choses.

Je sais, je sais, ce n’est pas pour tout de suite…

Bon ok, vous pouvez vous dire à juste titre que la plupart sont arrivés par hasard en tombant sur mes tags « youporn » ou « facebook » mais bon… Mine de rien, c’est un bien joli chiffre pour un blog inconsistant et sans la moindre thématique réelle. Je n’irai pas jusqu’à dire que j’en tire une certaine fierté, loin de là, mais j’espère quand même que dans le lot, certains auront  apprécié leurs lectures. Parfois j’ai mis de la volonté dans l’écriture de mes textes imparfaits !

Bref, je vais essayer de faire un petit nettoyage de printemps avec ce blog, de virer la poussière, de cirer le parquet histoire qu’il paraisse plus..hum…dynamique qu’auparavant. Cela ne devrait pas être trop difficile me direz-vous.

Je m’inspirerai de l’intarissable énergie dégagée par San Goku et sa clique quand il s’agit de bastonner de l’alien ou du démon cruel. Après tout, ce genre de motivation doit bien s’appliquer aussi avec l’écriture, pas seulement avec les pompes et les kaméhaméha…. Si ?

Dragon Ball Kai m’a fait replonger dans les bastons anthologiques que j’avais adoré quand j’étais gosse, c’est mauvais, j’ai passé l’âge de me croire super saiyan …

Merci à tous en tout cas pour vos visites, et bonnes vacances =}